Apropå surströmming

Frank lämnade en kommentar angående mitt inlägg häromdagen om surströmmingsglass. Han skriver att han är glad att jag gillar surströmming, eftersom det då “Blir lite mer värt det att stå hela sommaren och packetera…”

Jag säger packa på, Frank. Jag vågar inte lova att jag köper, för jag är rätt ensam i min familj om att gilla surströmming. Men jag har märkt att det är mycket viktigt för norrlänningar i förskingringen (och de är rätt många) att upprätthålla sin identitet med en burk i augusti.

rodaulven-big.jpgMin granne, till exempel. Fabror O är en skön gubbe som ofta kommer till oss med makrill och sill som han fiskat eller fått av sina kompisar på båtklubben. Varje år i augusti brukar han klämma en burk surströmming. Först kommer han in och förvarnar, och drar varje år historien om första gången han öppnade en burk surströmming i sitt hus.

Grannen på andra sidan var ute och grävde i trädgården, och när doften (lukten? odören? you tell me) från Röda Ulven nådde hans näsborrar, svor han en lång ful ramsa och ropade till sin fru: “Jag tror jag har grävt hål på avloppsledningen!”

För det är ju så det är med surströmmingen: den luktar inte lika gott som den smakar. Och när vi ändå är inne på surströmming: Läs det här inlägget för lite mer inside information från en expert på området, Staffan Ling.

Husmanskompromiss

Gitto skriver som vanligt alltid läsvärda saker, och det här inlägget får även mig att minnas.

När det slaktades gris på gården där jag växte upp, skulle allt tas tillvara. Så när jag kom hem från skolan och gick ned till mitt rum i källaren, fick jag kryssa mellan hinkarna. Fulla av grisblod, som skulle bli blodpudding…

Den tunga, söta blodlukten hängde kvar länge, och var knappast uppbygglig för en känslig trettonåring. Antagligen är det ren tur att jag inte är vegan – en av grisarna var ju min egen Tuffa Viktor, en utstött liten stackare som jag fick ta hand om själv ett sommarlov.  Han fick ett eget bås och jag gav honom mat varje dag –  tills sommarlovet var över. Sedan blev han julgris…

Jag äter inte blodpudding längre, och ni förstår kanske varför. Proteinerna får man fixa på andra sätt. Hustrun gillar dock blodpudding, så vi har en husmanskompromiss: När hon äter blodpudding, äter jag ärtsoppa.

På ett sätt är det tur

…att jag inte bor i Stockholm. Jag har redan ett berg av olästa böcker som jag köpt på mig på mässor, resor och vid andra tillfällen. Däremot har jag alldeles för sällan tid att läsa, vilket jag älskar (och helst skönlitteratur på engelska).

Så när jag läser om den nya boklådan New York Stories i Vasastan, känner jag mig kluven. Rätt troligt att jag skulle älska stället – och än en gång förköpa mig på böcker jag inte hinner läsa.

(Inom parentes kan nämnas att jag har en långsiktig plan. När barnen flyttat hemifrån, huset är färdigrenoverat och trädgården prunkar ska jag göra i ordning ett bibliotek i bottenvåningen. Kaminen är redan på plats. Det som saknas är vinröda sammetstapeter och tjocka mattor, massor av bokhyllor och ett gäng supersköna nedsuttna chesterfieldfåtöljer. Kanske ett litet skåp med ett dussin flaskor finfin cognac. Men absolut ingen dator.)

En blogg om mat, dryck och andra livsviktiga saker.